Război - Percy Bysshe Shelley

Ambiția, puterea și lăcomia au aruncat acum
Moartea, soarta și ruina, asupra unei lumi însângerate.
Vezi! pe câmpia aceea ce nenumărate victime zac,
Ascultă! ce țipete puternice se înalță prin cerul acela;
Spune atunci cauza, e sigur că furia răzbunătorului
A măturat aceste miriade de oameni de pe scena aglomerată a vieții:
Ascultă acel geamăt, un erou chinuit moare,
El tremură în ultimele agonii ale morții;
Totuși, o frenezie trecătoare îi înroșește obrazul,
Totuși, ultima sa respirație încearcă să vorbească-
„O, Doamne! soția mea, copiii mei--Monarh tu
Pentru al cărui sprijin zace jos acest trup leșinat;
Pentru al cărui sprijin sângerez în țări îndepărtate,
Fie ca bunăstarea prietenilor săi să fie răsplata războinicului.
El nu mă aude - ah! nu - regii nu pot auzi,
Căci vocea pasiunii le-a înăbușit urechea apatică.
Către Ție, așadar, Dumnezeule puternic, îmi înalț gemetele,
Nu vei disprețui gemetul chinuit al unui rugător.
Oh! acum mor - dar moartea încă mai dă durerea aprigă -
Dumnezeu îmi aude rugăciunea - ne întâlnim, ne întâlnim din nou.
El a vorbit, l-a culcat pe patul însângerat al morții,
Și cu un geamăt de despărțire, spiritul său a fugit.
Opresori ai omenirii, VĂ datorăm
Râurile funeste din care curg aceste nefericiri;
Pentru voi câte mame își plâng fiul,
Smuls din cursul vieții înainte ca jumătate din rasa sa să fi fost pierdută!
Pentru voi câte văduve vărsă o lacrimă,
În chin tăcut, pe sicriul soțului ei!
„Este oare Puterea Ta Atotputernică”, strigă ea,
„De unde lacrimile unei dureri nesfârșite întunecă acești ochi?
Acesta este sistemul pe care puternica Ta stăpânire,
Care altfel zăcea dormind în haos fără formă,
Format și aprobat? - nu se poate - dar oh!
„Iartă-mă, Cerule, mintea-mi e de jale tulburată.”
Nu El a fost – El n-a poruncit chemarea la război,
Nici n-a găsit triumf în fapta iadului –
Monarhi ai lumii! A voastră-i fapta blestemată,
Ale voastre-s crimele pentru care supușii sângerează.
Ah! Când va veni acel ceas sfânt și hărăzit,
Când omul, de vina cârmuitorilor neîntinat,
Disprețuind bogăția, slava, trufia și mândria,
Se va întinde, fără teamă, lângă dușmanul său?
Ah! Când va veni vremea când, peste câmpie,
Nu vor mai domni nici moartea, nici pustiirea?
Când va zâmbi soarele peste câmpul fără sânge,
Și brațul războinicului aspru va mânui secera?
Nu câtă vreme vreun rege, în visuri de rece ambiție,
Urzește planuri sumbre pentru câmpul morții;
Nu câtă vreme poporul piere din pricina unor orgolii mărunte,
Și porunca unui muritor plăpând îi stăpânește pe toți.
Îngâmfat de putere și orbit de o stăpânire amețitoare,
Privind nepăsător cum mii și mii de vieți se sting;
Nepăsător cine trăiește sau moare – atâta timp cât câștigă
Un fleac pentru care s-a ostenit atâta.
Ce sunt, așadar, regii? – Văd mulțimea tremurândă,
Aud strigătele lor servile răsunând cu putere;
Asupritorul lor aspru pare, o clipă, mulțumit,
Dar zâmbetul unui monarh e ca soarele lui aprilie –
Regii nu-s decât țărână – ziua cea din urmă, hotărâtoare,
Îi va nivela pe toți și le va lua puterea;
Va smulge sceptrul din mâna monarhului,
Și din pumnul războinicului va smulge sabia însângerată.
O! Pace, blândă Pace, oare ai plecat pe vecie?
Oare chipul tău frumos a zburat cu adevărat pentru totdeauna?
Și ai spulberat iubirea și armonia,
Ca și cum ar fi incongruent cu dominația ta despărțită?
Vai, mă tem că ai făcut-o, căci nimeni nu apare.
Acum, peste pământul paralizat, bântuie gigantica Frică,
Cu Război, Jale și Teroare în urma lui;--
Ascultând, se oprește pe câmpia asediată,
Apoi, grăbindu-se rapid peste câmpia însângerată,
A lăsat munca înfricoșătoare Iadului și Morții.
Vezi! Ruina însângerată îi înjunghie carul pătat de sânge,
El miroase carnagiul bătăliei de departe;
Iadul și Distrugerea îi marchează carul nebun,
El urmărește pasul rapid al Fricii grăbite;
În timp ce orașele ruinate și orașele fumegânde spun,
Că opera ta, Monarhe, este opera Iadului.
„Este opera ta!”, aud o voce repetând,
Clătină baza lată a scaunului tău pătat de sânge;
Și la suspinul orfanului, la geamătul văduvei,
Clătină țesătura tronului tău pătat de vinovăție--
„E lucrarea ta, o, monarhe;” acum sunetul
Tot mai slab, tot se răspândește,
Totuși, urechilor entuziaste murmurele spun
Că Raiul, indignat de lucrarea Iadului,
Va îndepărta curând cauza, cauza urâtă,
Care smulge de pe pământ pacea, inocența și iubirea.

Adăugat de: Gerra Orivera

vezi mai multe poezii de: Percy Bysshe Shelley