Morți sunt ai mei - Khalil Gibran

S-au dus ai mei, dar eu încă exist,
Jelindu-i în singurătatea mea...
Morți sunt prietenii mei, iar în moartea lor
viața mea nu-i decât o mare
Nenorocire.
Colinele țării mele sunt cufundate
În lacrimi și sânge, căci ai mei și
Cei dragi mie s-au dus, iar eu sunt aici,
Trăind la fel ca atunci când ai mei și
Cei dragi se bucurau de viață și de
Darurile ei, și când dealurile
Țării mele erau binecuvântate și scăldate
În lumina soarelui.

Ai mei au murit de foame, iar cel ce
N-a pierit de înfometare a fost
Măcelărit cu sabia; iar eu sunt
Aici, pe acest tărâm îndepărtat, rătăcind
Printre oameni veseli ce dorm
În paturi moi și zâmbesc zilelor,
În timp ce zilele le zâmbesc lor.

Ai mei au murit o moarte dureroasă și
Rușinoasă, iar eu trăiesc aici în belșug
Și în pace... Aceasta este o tragedie profundă,
Jucată neîncetat pe scena
Inimii mele; puțini ar vrea să fie martori la această
Dramă, căci ai mei sunt ca niște păsări cu
Aripi frânte, rămase în urma stolului.
***
Dacă aș fi flămând și aș trăi în mijlocul
Poporului meu înfometat, și persecutat printre
Compatrioții mei asupriți, povara
Acelor zile negre ar fi mai ușoară
Pentru visele mele neliniștite, iar
Întunericul nopții ar fi mai puțin
Apăsător pentru ochii mei goi,
Pentru inima mea îndurerată și sufletul meu rănit.
Căci cel ce împarte cu poporul său
Suferința și agonia va simți o
Mângâiere supremă, născută doar din
Suferința jertfei. Și va fi
Împăcat cu sine când va muri
Nevinovat, alături de semenii săi nevinovați.
Dar nu trăiesc alături de poporul meu flămând
Și prigonit, ce pășește în cortegiul morții
Spre martiriu... Sunt aici, dincolo de
Întinsele mări, trăind la umbra
Liniștii și în lumina caldă a
Păcii... Sunt departe de acea arenă
A suferinței și de cei în necaz, și nu mă pot
Mândri cu nimic, nici măcar cu propriile-mi
Lacrimi.

Ce poate face un fiu exilat pentru
Poporul său înfometat și ce preț
Au pentru ei plângerile unui
Poet absent?

De-aș fi un spic de porumb crescut în pământul
țării mele, copilul flămând m-ar
culege și, odată cu boabele mele, ar
înlătura mâna Morții din sufletul său. De-aș
fi un fruct copt în grădinile țării
mele, femeile înfometate m-ar
culege și și-ar susține viața. De-aș
fi o pasăre zburând pe cerul țării mele,
fratele meu flămând m-ar vâna și
ar alunga, cu carnea trupului meu,
umbra mormântului de pe trupul său.
Dar, vai! Nu sunt un spic de porumb
crescut pe câmpiile Siriei, nici un
fruct copt în văile Libanului;
aceasta este nenorocirea mea și aceasta este
calamitatea mea mută, ce aduce umilință
în fața sufletului meu și a nălucilor
nopții... Aceasta este tragica și dureroasa
povară ce-mi leagă limba și
îmi încătușează brațele, lăsându-mă lipsit
de putere, de voință și de acțiune.
Acesta este blestemul ars pe fruntea
mea în fața lui Dumnezeu și a oamenilor.

Și adesea îmi spun:
„Nenorocirea țării tale nu e
nimic pe lângă calamitatea
lumii, iar lacrimile și sângele vărsat
de poporul tău nu sunt nimic față de
râurile de sânge și lacrimi
ce curg zi și noapte în
văile și pe câmpiile pământului...”

Da, dar moartea poporului meu este
o acuzație mută; este o crimă
urzită de capetele șerpilor nevăzuți...
Este o tragedie fără spectatori... Și dacă
poporul meu i-ar fi atacat pe despoți
și pe asupritori, murind ca niște răzvrătiți,
aș fi spus: „A muri pentru
libertate e mai nobil decât a trăi în
umbra unei supuneri slabe, căci
cel ce îmbrățișează moartea cu sabia
Adevărului în mână va dăinui
prin Veșnicia Adevărului; căci Viața
e mai slabă decât Moartea, iar Moartea e
mai slabă decât Adevărul.”
Dacă națiunea mea ar fi luat parte la războiul
Tuturor națiunilor și ar fi pierit pe
Câmpul de luptă, aș spune că
Furtuna dezlănțuită a frânt cu
Puterea ei ramurile verzi; și
Moartea vitează, sub vălul
Furtunii, e mai nobilă decât lenta
Pieire în brațele bătrâneții.
Dar nu a existat scăpare din
Fălcile ce se închideau... Poporul meu a căzut
Și a plâns alături de îngerii înlăcrimați.

Dacă un cutremur mi-ar fi sfâșiat
Țara și pământul și-ar fi
Înghițit poporul în sânul său,
Aș fi spus: „O lege măreață și
Tainică a fost pusă în mișcare de
Voința unei forțe divine și ar
Fi o nebunie curată dacă noi, muritorii
Fragili, am încerca să pătrundem
Secretele ei adânci...”
Dar poporul meu n-a murit ca o oaste de răzvrătiți;
N-au pierit pe câmpul
De luptă; nici cutremurul
Nu mi-a sfărâmat țara, supunându-i.
Moartea le-a fost singura izbăvitoare, iar
Foameta, singura lor pradă.

Poporul meu a murit pe cruce...
Au murit cu mâinile
Întinse spre Răsărit și Apus,
În timp ce privirea lor stinsă
Ațintea negrul
Firmamentului... Au murit în tăcere,
Căci omenirea își închisese urechile
La strigătul lor. Au murit pentru că
Nu și-au făcut prieten dușmanul.
Au murit pentru că și-au iubit
Aproapele. Au murit pentru că
Au avut încredere în întreaga omenire.
Au murit pentru că nu i-au
Asuprit pe asupritori. Au murit
Pentru că au fost florile zdrobite,
Nu picioarele care zdrobesc.
Au murit pentru că au fost făcători
De pace. Au pierit de foame
Într-un pământ al laptelui și mierii.
Au murit pentru că monștrii
Iadului s-au ridicat și au distrus tot
Ce rodeau ogoarele lor, devorând
Ultimele rezerve din hambare...
Au murit pentru că viperele și
Fiii viperelor și-au scuipat veninul în
Locul unde Cedrii Sfinți,
Trandafirii și iasomia își răspândesc
Parfumul.

Poporul meu și poporul tău, frate
Sirian, sunt moarte... Ce se poate
Face pentru cei ce mor? Bocetele noastre
Nu le vor potoli foamea,
Iar lacrimile nu le vor stinge
Setea; ce putem face pentru a-i salva
Din ghearele de fier ale
Foamei? Fratele meu, bunătatea
care te îndeamnă să dăruiești o parte din
viața ta oricărui om aflat în
umbra pierderii propriei vieți este singura
virtute ce te face vrednic de
lumina zilei și de pacea
nopții... Amintește-ți, fratele meu,
că moneda pe care o lași să cadă în
mâna ofilită ce se întinde spre
tine este singurul lanț de aur care
leagă inima ta bogată de
inima plină de iubire a lui Dumnezeu...

Adăugat de: Gerra Orivera

vezi mai multe poezii de: Khalil Gibran