Im Wohlgeruch der Rosen begraben
in der hellen Morgenstunde
ich pflückte Blütenblätter wie die faulen Sauerkirschen
und legte sie in den Händen meiner Großmutter hin
wo sie zur Konfitüre wurden.
Mein süßes und Erlösendes Licht
der Faden der Hoffnung ist nicht zerrissen
solange der gelbe Honig noch schwebt
dort wo die weggeworfenen Blütenblätter
von ihrer geschlossenen Hand noch sind.
Wir können nicht ganz von denen
getrennt werden, die uns verließen
sonst wie wären die Bretterzäune dieses
Landfriedhofs verfault, wo die Blumen
höher wachsen als die Kreuze.
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